Лет в 12 мне мечталось быть такой бунтаркой. Сильной и независимой. Плевать на всех с высокой колокольни.
И в восьмом классе мне это неплохо удавалось.
Пила, курила как сапожник, мат через слово.
Хамила учителям, не обращала внимания на мать. Ну тогда легче было, успевала протрезветь к её приходу.
И если бы мне пришла тогда в голову идея уйти из дома, я бы запросто это сделала.
А сейчас....
Поменялась обстановка и антураж.
Вместо авангардной стрижки - длинные волосы,
вместо Pall Mall - Голуаз,
вместо дворов и лавочек - дорогие кафе,
вместо водки-пива-огурцов - текила вот...гальяно с мамой...
И учителям хамлю будь здоров...
только вот я уже не смогу никуда уйти, если захочу. Слабо мне. Слабачка. Нету бунта.
И тогда, в восьмом классе, могла часами разговаривать на тему, какая у меня замечательная мать. Тогда я её правда любила. За неё. А сейчас люблю за то, что мать, за то, что родила. Не так сильно. В миллион раз слабее.
Но дело не в этом.
Дело в том, что, наверное,
УЖЕ ПОЗДНО
пытаться опять стать такой.
Независимой, бунтующей и сильной...
А надо.