На мне мой Лондон. Первый. Первый парень. Первая взрослая заграница. Первая шмотка, купленная самостоятельно. Первый раз в городе, в который влюбилась....



Мой Лондон рвётся. Мой Лондон рвут. Медленно, но верно. Скоро он рассыпется, превратится в труху. И я забуду обо всех и обо всём.



Так много песен порохом живёт во мне

Ты не вернёшься...




Порвите мою Мальту. На кусочки, на ниточки. До самого ничего, чтобы ничего не оставалось.



Карл / Кирилл

Мальта / Лондон



Одно и то же. Апгрейд истории. Похожи эти два имени, правда?

Похожи.

И я бросаюсь на Димана, потому что на секунду, ровно на одну секундочку промелькнуло в нём что-то похожее на Карла. Потому что ещё на секундочку что-то было от Анисона и Кирилла.

Вот он, протяни руку, бери его сердце - он твой, весь и навечно.



И лёжа у него на груди мне впервые за последнюю неделю вспоминается Карл.

И я понимаю, что нельзя ставить между чувствами к ним знаки равенства.

"Лучше быть одной, чем с кем попало". Кто сказал?

И нельзя сходить с ума по человеку за то, что он напоминает других, любимых в гораздо большей степени.

А с ним мне даже поговорить не о чем.

- Кем ты себя видишь в 30 лет?

- Ты что, дура?



Я до сих пор не могу себя простить за то, что не пришла и не помогла. Прости, Наташ. Я страус. Прости.